Me complace anunciaros que dentro de un par de semanas saldrá a la venta un libro mío sobre los avatares de la llegada de José María Aznar a La Moncloa. Se titula Y Aznar llegó a presidente, publicado por La esfera de los libros.

Se me ocurrió hace unos siete u ocho meses. No sé lo que había ocurrido exactamente, pero recuerdo que, una vez más, José María Aznar era objetivo de las críticas airadas del PSOE y de toda la tropa, mientras en el Partido popular parecía que se lavaban las manos.

De repente, los enemigos de Aznar estaban ganando la batalla: conseguir que el mejor presidente de la historia de España pasara al ostracismo, criticado por los adversarios y olvidado por los suyos.

Así que comencé a escribir un folio que comenzaba como el capítulo 1 del libro que se ha editado: “¿Cómo pudo ser que un hombre parco en palabras y en cariños, nada dispuesto al elogio amable, impaciente para el trabajo, enemigo de las fiestas, callado, adusto al encajar opinión adversa, y que cenaba sólo acompañado de su esposa, consiguiera poner en orden a los españoles, les modernizara el país con reformas que parecían imposibles, e hiciera de la derecha carca y anticuada un partido liberal, moderno, apaciguado y ganador? El que los españoles amaran a ese fenómeno —porque llegaron a amarlo— y después lo refutaran —porque muchos han llegado a aborrecerlo— tiene sentido, pues no se le ocurrió morir después de aquel empeño —y en España sólo se habla bien de los muertos”.

Y, después, seguí y seguí.

Me pareció que tenía sentido contar, o contarme, cómo fueron aquellos tiempos en que aquel político al que yo mismo criticaba sin contemplaciones partió de la nada y llegó a La Moncloa. Aquel tipo que siempre eligió caminos raros para desarrollar su idea y que consiguió lo que nadie: que el centro-derecha español se alzara con la mayoría absoluta en una España de la que siempre se ha dicho que es de izquierdas.

Las páginas que saldrán la última semana de este mes de febrero son eso: un relato de las dificultades, los desasosiegos y las alegrías, salpicadas de anécdotas que quizá puedan tener algún interés, y de algunas reflexiones.

Creo que España es dada a despreciar a los grandes hombres y, después, a olvidarlos. Yo tuve la oportunidad de vivir aquellos momentos históricos y, sinceramente, no podía dejar de escribirlo en algún momento.

Como este año se cumplen veinte de la llegada de Aznar a la Presidencia del PP, me ha parecido oportuno publicarlo. Y por eso os lo avanzo.

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Sr. Presidente de los Estados Unidos de Norteamérica:

No se equivoque al leer el apellido de quien le escribe. No soy familiar del presidente que reza con usted. Vamos, ni de lejos. Nacimos en la misma ciudad, nos apellidamos igual pero no se me equivoque. Y no es que a uno no le gustara tener de primo a un presidente del Gobierno, pero exactamente éste no es del agrado de la familia.

Ahora bien, dicho lo anterior, déjeme que le inquiera: ¿pero cómo se le ocurre abandonarle, machote? Está el hombre que ya no puede más con la que ha liado, y va Su Excelencia y me le da un portazo en todas las narices diciendo que se le ha llenado la agenda y que no se viene a España, a presidir esa cumbre histórica e interplanetaria.

Muy mal, muy mal, Obama. Estaba toda la Zeja pendiente de hacerse fotos con Su Excelencia, se habían comprado el traje gótico de rigor, negro mohíno, y ahora les da un chasco. Muy mal.

Mientras dure en La Moncloa, nuestro presidente necesita algún cariño, debería usted de comprenderlo. Ha montado tal lío con las finanzas, que los de la Unión Europea le miran mal y andan malediciendo que si nos van a echar del club; a los futuros pensionistas nos quiere hacer trabajar dos años más, y está la gente con ganas de hacerle los perrillos; a lo tonto, cogió un país con un nueve por ciento de paro y lo tiene en un veinte, así que hay por ahí algunos que le esperan a la puerta de la discoteca para cuando salga; ya no sabe qué inventarse para desviar la atención y ni lo de quitar los crucifijos de los escudos de los pueblos le va a dar resultado; tiene a su ministro del Interior cogido por salva sea la parte por un juez de aquí a propósito de un chivatazo a Eta, y encima los talibanes tienen ahora fijación por nuestro ejército de Paz, y eso que nos fuimos de Irak cagando leches. Con todo esto sobre la mesa, va su Excelencia y me le da plantón. No, hombre, no.

Estas cosas no se hacen, Obama, dicho sea con todos los respetos. Que familiar mío no es, pero uno tiene compasión.

Pero si hasta habían comprado la mesa donde poner juntos los pies…

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Vivo que no vivo en mí según se acerca la fecha en la que Zeta se va a poner a rezar. Y, además, en inglés. Por una parte me conmueve el sacrificio que es capaz de hacer  este hombre por ayudar a Obama en sus peores momentos, pero, por otra, me inquieta que el encuentro súperplanetario consista en unir sus manos para rezar juntos.

Cual nuevo miembro de Alcohólicos Anónimos, Zeta aparecerá frente a los organizadores del evento y gritará “Yo pecador me confieso…”; después, dando palmaditas al aire, recibirá al presidente norteamericano cantando “Alabaré, alabaré, alabaré a mi señor…”.

Para añadirle más gracia al chiste, resulta que se lleva de palmeros a Pedro J. y a Cebrián. ¡Si van todos vestidos de góticos, como es costumbre de Zeta cuando pisa USA, la foto va a ser la bomba!

Y será entonces cuando Cebrián se lance con “Una espiga dorada por el sol…”, mientras Jota entona el “Juntos caminando…”. No va a dar abasto Youtube de tanta expectación.

Al fondo, los españolitos que hacen cuentas a ver cuánto más nos quita Hacienda este mes, se preguntarán atónitos ¿se puede saber qué hace ahí toda esa gente?

El ridículo de Zeta aceptando esta invitación es de nota; el ridículo de los ilustres periodistas aceptando ir de cortejo, es de más nota aún; y el ridículo que vamos a pasar los españoles viendo la escena no tiene nombre.

Si Zeta quiere rezar, que se aprenda una muy sencilla: “Jesusito de mi vida, eres niño como yo, por eso te quiero tanto y te doy mi corazón; tuyo es y mío, no”. No es tan difícil y así nos ahorramos el bochorno.

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Hace bien el presidente de la Generalidad catalana en no conceder entrevistas a los medios de Comunicación madrileños, siempre tan dados a preguntar libremente y a analizar las respuestas sin el agobio del sometimiento al “oasis”. Hace bien en refugiarse en sus corrales con los mansos, tan preocupados por la creación de la “nación” catalana en vez del incordio de la interpelación incómoda.

 Pero saltó a Madrid al programa “Espejo público”. No le hizo falta a Susanna Griso ninguna acritud para que se comprobara que Montilla no aguanta medio asalto: según se atrevió a afirmar, en Cataluña no se multa a quien rotule su tienda en español porque “El corte inglés” también se llama así en Barcelona.

 ¡Claro! porque es una marca. Tampoco McDonnalds se llama MacJordi. Pero la realidad es que si alguien quiere llamar a comercio “panadería” o “tintorería” o “mercería” no puede. Le multan y le cierran.

 Por supuesto que la Ley es absurda y malintencionada porque consiste en perseguir al español, pero lo políticamente más censurable aún es que aquel que la impone y basa sus denuncias en acusaciones de chivatos anónimos sea incapaz de defenderlo en televisión. No se trata únicamente de que los socialistas son más nacionalistas cada día, sino que abusan de su doble lenguaje para tirar la piedra y esconder la mano.

 Lo mismo ocurre con la sentencia del Constitucional sobre el Estatuto: el mismo Montilla que envió una carta llamando a la movilización si el dictamen no se ajusta a sus gustos independentistas, le dijo a Griso que él sólo quiere respetar la sentencia. O sea, que en Barcelona pide manifestaciones y en un plató de televisión se hace el estadista.

 Y otro absurdo: el mismo ministro que firmó la necesidad de construir un Centro de residuos nucleares en España, va ahora y dice que se haga en cualquier sitio menos en Cataluña.

 Si tantas contradicciones en menos de quince minutos hubieran salido de la boca de Esperanza Aguirre, el escándalo estaba servido. Pero a Montilla se le perdona: el “oasis” catalán consiste en no remover las aguas estancadas, que debajo hay mucha porquería y luego huele mal.

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Interesante entrevista del director de El país al presidente del Gobierno. No tanto por lo que dijo Zeta, sino por lo que fue incapaz de decir. Javier Moreno preguntó lo que hay, y si se olvidó de algo no parece que fuera a propósito. Lo hizo con elegancia y trató bien al personaje. Pero el protagonista se lanzó al diálogo olvidando que iba a quedar por escrito y que la nadería puesta en blanco y negro queda fatal.

Los asesores de Comunicación de Zeta le enseñaron a salir por la tele. Sus ojos, su voz y su media sonrisa afable son armas muy importantes en la pantalla, donde no importa exactamente lo que no dices bien, sino si la nada está bien dicha. Y Zeta es especialista en no decir nada con soltura y con algo de cursilería, que parece que es lo que gusta a su electorado.

El problema es que esas cosas transcritas hacen que Zeta parezca un soso. Un político sin discurso y a la defensiva. Contestar por escrito con una no-respuesta a una pregunta clara es mal camino. Y así se paseó Zeta por El país.

Lo que sí sabe hacer es dar leñazos a Rajoy, venga o no venga a cuento. Es como darle alpiste a su gente: “nosotros hacemos las cosas que se pueden hacer, pero los de enfrente lo harían mucho peor”. Ese mensaje fue clave en las elecciones generales de 1993, en las que González ganó cuando no debió hacerlo. Se les terminó la mecha en 1996, aunque caló bastante.

Lo que pasa es que andar hoy con la tralla de que el PP sería más insolidario, destruiría más puestos de trabajo y se dedicaría a hacer el cafre con las cuentas de la Administración es más complicado. Por supuesto que hay gente que se apunta a ese carro, pero las pruebas son inapelables: el PP heredó un país como el que está dejando Zeta y fue capaz de meterle en la Unión Monetaria y de crear dos millones de puestos de trabajo.

Zeta ya sólo puede salir por la tele. Ahí se le aguanta que no diga nada. Leerle es un esfuerzo inútil: te quedas como estabas. O sea, mal.

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